Hasta los cojones

Estoy hasta los cojones, lo puedo decir más alto pero creo que no más claro. Al que quiera entender que entienda y al que no que se la clave un pez que la tiene más fresca.

He decidido escribir para ver si se me pasa. Escribo a trompicones y más que escribir escupo palabras que me liberan del estado de hastío en el que me encuentro. No pretendo hacer literatura, más bien literaturapia, que es un “palabro” que me acabo de inventar “porque yo lo valgo”. El caso es que cuando plasmo en un papel, o últimamente en una pantalla de ordeñador estos mis pensamientos, me relajo, más incluso que cuando me masturbo, porque últimamente follar, follo poco o nada. 

Supongo que esto forma parte de las fases de la vida. Llevo deambulando por la tercera década de mi existencia ya casi cuatro años y mi mente está presa. Necesito eyacular todos los pensamientos que de una forma u otra me atormentan.

Cuando uno es adolescente las hormonas están disparadas y demandan una actividad sexual desenfrenada que la mayor parte de las veces solo puede saciarse con el onanismo, si hay más suerte con un polvo mal echado en la parte de atrás de algún coche pequeño e incómodo y si tenías un billete de mil (de las futuras pesetas) con una felación rápida en la que ayer fue Real Sitio y extrañamente aún hoy, en tiempos de privatización absoluta y totalitaria, sigue siendo la casa pública más grande y verde de todo Madrid.

En la fase joven tirando a adulta y en la cual me encuentro, el deseo sexual se calma, quizás por carecer de ese halo misterioso que en la etapa anterior tenía y se troca en esta frenética actividad mental a la que necesito dar salida y menos mal que con la escritura parece que lo consigo porque si no, un día de estos voy a empezar a excretar rayos por el culo, como Zeus o cualquiera de las otras bestias pardas -pero místicas- que pululaban por el olimpo griego.

Lo dicho, o mejor, lo escrito: ni harto ni estresado, ¡HASTA LOS COJONES! que suena más contundente y bukowskiano.